Blaamyr

Seile, saa Æsingen skjærer i Vandet,
fosse afgaarde, saa Morilden brænder . . .
sidde og stirre i blaagrønne Sjøer,
mens Roret dirrer i Sjømandshænder.

Vaske, saa Skumsprøiten gyver om Baugen,
brunes af Solen og barkes af Vinden,
supe ind Sjøluften - Tomme for Tomme,
det er et Liv, som gir Roser paa Kinden!

Slig blev de alet - og blir det derude -
Slægter, som ei for en Stormbyge skvætter;
- Øine som Ørne, kraftige Næver,
hærdet af Slid i de veirhaarde Nætter.

Saltfriske Gufs, som fra Blaamyren stryger,
Lise du gir, naar paa Sindet det tynger;
freidig idag gaar din Pris over Strenge:
Herligt herude, hvor Skagerak synger!