Mesteren

Fra Norske Dikt
Gå til: navigasjon, søk

  I stallen i Betlehem fødtes i kveld
  den eneste sønn av Vårherre.
  De første som lo til hans skrik og hans sprell
  var fattigfolk bare dessverre.
  Men Jødelands konge han slipte sin kniv
  for konger er redd for sitt liv.

  Og da han blev større, så vandret han rundt
  og levet fra hånden til munnen.
  For borgerlig ro blev han aldri forundt.
  Men skadelig var det i grunnen.
  For tenk på de folk, som han omgikkes med:
  en fisker, en snekker, en smed!

  De rike blev pisket med svøper og ord:
  i dem hadde ondsinnet røtter.
  Men synderen spiste ved frelserens bord,
  og skjøgene lå ved hans føtter.
  At mesteren blev som han blev, er det rart,
  med omgang av sådan en art ?

  Idag vet man best, hvem han virkelig var:
  de fattiges herre og mester.
  Og forat det ikke skal glemmes, så har
  vi kirken med paver og prester.
  Så slipper de rike å huske på det.
  Så feirer de julen i fred.



Personlige verktøy
andre sjangre
sanger
Språk

Skriv ut
Utskriftsvennlig utgave

IPv6

Dikt og kultur:

forsiden | tilfeldig dikt | dikt på svensk | dikt på engelsk | bloggede dikt