Jeg

I.

September, du, min maaned,
saa er du atter der!
vær hilset med din høie luft
og med dit gyldne skjær!

Det var jo i september,
at jeg en nat blev født.
Og gid jeg ogsaa sluknet bort,
naar fjeldet lyser rødt!

Min mor hun gik og bar mig
en sommer lys og lang.
Hun tænkte vel: Hvad skal det bli
av denne her en gang?

Saa tidde alle fugler,
det siste fløi sin vei.
Da sprang jeg frem av hendes skjød
og ropte: Det er mig!

Og aldrig - aldrig, sa min mor,
har noen skreket slik.
Jeg skrek ved nat, jeg skrek ved dag,
et uophørlig skrik.

Der skrek saa mangen vilden fugl
paa denne vide jord,
og derfor faar du tilgi mig,
min gode, lille mor.

Jeg har ogsaa sunget litt.
Se, endda gaar jeg her
og nynner stille for mig hen
i høstens haarde skjær!

Hvad er det for et syn jeg ser?
Paa engen, som er slaat,
har hvite blomster tindret frem
i guld og morgenblaat.
En sværm av præstekraver!
Og kom de ogsaa sent,
saa er der over dem en glans
av noget ungt og rent.

Rundt om dem svartner skogen
med bjerkene i brand . . .
De hvite blomster neier sig
i drømmens eget land.

Og gjennem dette drømmeland
i morgenguld og blaat
gaar en, hvis sind er svalens sind
og varsler noe godt.

Hum smiler lyse tanker
til himmel, sol og vand,
mens alle blomster neier sig
i drømmens hvite land.

II.

Og stundom er jeg rikmand,
saa spansk som noen saa,
og stundom vet jeg ingenting,
jeg har at leve paa.
Høit oppe, lavest nede
gir saar og vammel lede.

Men graaner dertil haaret,
og man gjør farten end
fra helved op til himmels,
til helved ned igjen,
da kan det ofte følges,
som var det godt at kjøles.

Jeg staar her blek i haaret
med graaten i mit blik,
dypt smilende til minder,
som kom og atter gik.
Ak, jeg har aldrig levet.
men bare maalløst svævet!

Og faldt mig himmelfarten
saa noenlunde let,
VOrherre han skal vite,
i helved er det hett.
Paa jorden fast at træde
gir saar, men ogsaa glæde.

Dog sæt, jeg kunde bytte!
Hvis nu Satanas kom
og førte mig til høifjelds
og sae: Se dig om!
Dit eie skal det være,
det fjerne og det nære -
ry, ungdom, makt og lykke,
naar bytte bort du vil
det ego, du har famlet
og stridt og lidt dig til.
Med glans av større indre
skal knopsvøpny du tindre.

Hvad svarte jeg? Jeg svarte:
Vel sandt, at jeg er arm,
og flittig sitter mester
og ilder i min barm.
Tapt har jeg visst min stige
op mot det andet rike.

Lær mig i jern og pisk mig,
ja, pisk mig helsesvak,
til dette hjertes sterke,
forunderlige slag
vil gispende jeg lytte
og endda ikke bytte.

Og jeg vil drikke lyset
av mørket i mig selv
og kjende smertegyset
det siste avskedskveld:
Mig selv og ingen anden,
Vorherre eller Fanden!