Margrete Vullum

Hun kom til os med øine uskyldige og milde,
et sind, som visste litet om, hvor verden er lav.
Fra Danmarks vænger kom hun til dete stride, vilde,
tungt kneisende Norge med de mange haarde krav.

Vi tok hendes gaver. Vi vraket dem slet ikke.
Den, som er arm paa jordegods, han tar, hvad han faar.
Men hvor det kjendtes liflig at stikke og prikke -
bak hendes ryg at hevne sig for takkens strenge kaar!

Hun hadde sine sider. Med rift i kjolen svævet
hun over denne jammerdal mot skyfjerne maal.
Og mente hun at vite, hvad slængtens lykke krævet,
saa fordret kjoleriften, ak, mangen knappenaal.

Vi lo av knappenaalen, av kjolens muntre flenge,
mens selv vi stoppet huller med, hvad kjærlig hun ga.

Den gode fru Margrete! Hun kom fra Danmarks vænge.
Nei, det er ikke sandt! Hun kom endda længer fra.

Hun kom fra drømmens solstrand, hvor skjære tanker bygger
sig rede høit i toppen av et eviggrønt træ.
Det tør vel kjendes luftig der, naar fjeld kaster skygger,
men drømmen den er evigblaa trods vindfyk og sne.

Og da hun sank i døden - hvor blev med ett det stille!
I blod og hvite straaler steg paany hun av grav.
Hun saa paa os med øine bebreidende og milde.
Det var, fordi nu skjønte hun, hvor verden er lav.

Og hadde hun kanhænde et hul i silkekjolen:
I hendes store hjerte hverken rift eller hul!
Og derfor skal hun flyttes fra kulden ind i solen,
den blide fru Margrete, med sit hjerte av guld.