Hans Hagen

Det høndte en vaardag, at gamle Hans Hagen
fik armen sin kuttet av oppe paa sagen,
saa bare en stump blev igjen.
Paa sykehus kom han. Der laa han og sturte,
men hjemstendt til os var det første han spurte,
hvor armen hans var. Hvor er den?

Hvor armen hans var, nei, se, det visste ingen.
Én sa, at den laa vel og raatnet paa bingen -
i elven kan hænde - søk der!

Hvor armen hans var, ak nei, det visste ingen.
Han mørknet og mumlet: «Det var denne ringen -
Vil vite, hvor ringen min er.»

Han snuste i binger, han speidet i elven,
men best om han kikket, saa fik han en skjælven,
og armen sin hadde han hel.
Da varslet han, at det var uveir i vente:
Den avhugde armen hans rykket og brændte
med helvedesmakt i hans sjæl.

En veirspaamand blev han derhjemme paa garden,
som puslet med sit, men grønnedes vaaren,
og hæggen stod fager i blom,
da livnet han op, ja, da glemte han armen,
men slet ikke ringen, for solen og varmen
og godlukt, som sigende kom.

«Det er denne ringen» . . . Han smilte og nikket.
Hvit var han i ansiktet, utdødd i blikket,
en høstherjet, halvtomset mand.
I drømmen den lekte, for synet den blinket,
og klarøiet saa han, hvor armen hans vinket
med ringsølv fra binger og vand.

Og nu var det ikke no ondveir i vente.
Han stirret frem for sig og husket en jente
saa glad og troskyldig og ven.
Dumt med denne armen, de slængte paa bingen,
men værre med ringen, den tydslitte ringen,
han hadde til minde om Én!

Han fandt ikke ringen, saa trutt som han lette,
saa ofte han græmmet sig tankene trætte
i hvinende sagblades larm.
Nei, det vet nok ingen, hvor ringen hans findes,
og hvem har vel stunder til gagnløst at mindes
en avhugd, ubrukelig arm?