I skogen

Herinde er det pusterum og ly,
men utenfor staar sneen i en sky.
Jeg aander ut i skogens hvite hus.
Høit oppe furutoppes orgelbrus.

Der var saa mangt, som stod mig haardt imot.
Jeg slet mig frem i vinden fot for fot,
og ofte stupte jeg og laa der, men
jeg reiste mig da stridsberedt igjen.

Og endnu er jeg het av vind og veir.
Mit ansikt brænder. For en stilhet her!
Et tempel, i hvis søilehallers ro
jeg samler mig paany i haab og tro.

Jeg hører stemmer: Er du nu i havn?
Som noen ropte spotfuldt ut mit navn . . .
Jeg glemmer svare, lytter bare til
den skjønne trods i mestrens orgelspil.

Et liv det er, som slæper sig forbi
i længsel mot det endeløse fri -
Naar jeg er død, o, la mig bli paa jord
en tones makt i stormens vilde kor!