Norsk sang

       
I kamp og trængsler steg mit mot
og hærdet mig til voksen mand.
Jeg takker for, at jeg fik rot
i dig, mit land!
Nu rider mæktig vintren frem
og rykker trær med rote op.
Jeg speider: Dette er mit hjem!
Det suser i en veirslitt top,
at dette land, stort, kaldt og haardt
er vort.

I brødre av den samme rot,
I søstre med det samme blod,
I, som nu søker voksested
og vi, som staar for fald:
La komme hvad der skal!
Det gav en slik tryghet, gav slik fred,
- jeg føler mig saa rik derved -
at dette land, armt, strengt og hvitt
blev mit.

Her vil jeg gro, her vil jeg dø
men først vil i din muld jeg strø
min rikdom ut, et litet frø . . .
Kanhænde blir det træ en gang,
som suse vil din sang.
Jeg takker dig for ondt, for godt,
for knappe smil, som jeg har faat,
for rot omkring en jordfast sten,
for blod og marg og ben.

Og sank i dysten mangen mand,
saa vidner vi, som blev igjen,
at vi er tunge, stride mænd -

Vort land!

I fyk av sne og nordenvind
jeg lærte sangen, som er din.
Jeg lærte den av vind, som hven
mig gjennem blod og marg og ben.
     Den blev mig kjær;
     vi gamle trær
Har sust den ut til ry for En.

Det store, vildt forrevne land
med fjeld og myr og skog og vand -