Sorgens flamme

Av hvert haab forlatt
sitter hun paa huk
foran dødens sluk.
Og hun varmer sine frosne hænder
mot et baal, som offervillig brænder
i den store, kuldestive nat:

- Jeg vil øke ilden
ved at puste til den.
Blank skal sorgens flamme
gjennem mørket spille
paa min livkrafts uveirsslagne stamme.
Inderlig og stille.

Naar den klarest spillet,
møtte jeg dit billed:
Er du der igjen,
er du der, min egen, gode, dyrekjøpte ven?
Aldrig før saa nær mig,
saa fortrolig kjær mig!

Og du staar og vinker,
indtil flammen minker.

Borte! Atter borte!
Paa de øde vidder
foran evighetens stjernegyldne porte
selvfortært og brændende jeg sitter.
Og jeg banker paa,
skriker op et navn.
Morgenen er saa kold
som en ukjendts favn,
og jeg har, jeg har saa mange tunge, smertefulde savn.

Du feilfri deroppe, naar fattet du os, som blev skap for at feile?
Se ned, der vi slæper i blod os frem paa fjeldstier avgrundssteile!
Død er du, Herre! Sit saa kun og døm retfærdssyk og alvidende.
Du kan ikke bede, men det kan vi, vi levende og vi lidende.

Ræd er undertiden
jeg, at savnet av dig
skal bli mindre siden.
Hvis jeg dig forraadte . . .
Ve mig! Ti jeg maatte
da gaa sjælløs om
fattigslig og tom.
Kjære, vik ei fra mig!
Frysende til skindet
smeltet jeg ved mindet
av hvert smil, du gav mig.

Øke maa jeg ilden
ved at puste til den.
Jeg vil den forsvare,
elske og bevare.
Slukker sorgens flamme,
drep mig med det samme!