Aasmund Olavson Vinje

Dernede hele skogens hær,
alvorlig, sortblaa, top i top,
mens ensom paa en veirbar hei
en furu raker vindskjæv op.
Jeg stanser mine tankers gang.
Thi se! I solnedgangens ild
den lutende mot himlens bryn
sig tegner kjempemessig vild.

Og rundt omkring, hvor langt jeg ser,
kun fjeld og hav, kun hav og fjeld,
saa ødslig-goldt, saa trist et syn
i denne høstlig-bleke kveld;
men tungt som en uhyre sort,
som endelig fik sust sig fri,
jeg skogens kvalfyldt dumpe støn
fjernt hører slæpe sig forbi.

Aa, dette skogsus! Er det ei
som sang av troll om landets kaar,
dypt i hvis toner fossens døn
og viddens bundne længsler gaar?
Der strømmer ogsaa havets brus,
fjell-bækkens graat, naar sol gaar ned . . .
Jeg lytter, mens det stryker hen
og dør i ødemarkens fred.

Og fylt med angst, saa raatt og koldt,
nu mørker tætner paa dets bud,
til kjæmpende mot nat og glød
blot heiens furu luter ut.
Hvor sært! Frem for min tanke staar
i samme stund en omstridt mand,
saa nær i slekt med fjell og troll
og uutgrundelige vand.

Ei underlig, om her til lands
saa mangt et træ, som rakte op,
i stormens press fik stammen krøgt
og uveirsskade i sin top.
Hvad var hans liv? En furus lik,
hvis rot av mager jordbund sprang
og der i kamp for livets ret
tungt suser fattigdommens sang.

Dump lyder fattigdommens snag.
I denne stund jeg hører jo
paany dens toner stryke lavt
hen over hei og furumo.
Hvad andre toner træng's her vel?
Det er jo landets eget kvad,
dets sørgekvad, som før det dør,
avmæktig rasler i hvert blad.