Det dyre brød

Jeg bryter dig mit brød, som kjøpt
for mine tankers sæd jeg har,
den livssæd, tidt av stormen knækt,
nys dog i dikt paa dikt jeg skar --
Stolt jeg idag dig bryter.
Ei noget brød sas dyrekjøpt,
saa smertevidd, saa taaredøpt
som det, min kunst mig byder.
Betalt har jeg hver bit, jeg tok,
men saar, mig livet haardhændt slog,
men blod, som fra min barm helst fløt.
      O, du mit eget brød!
      
Og bryter ensom jeg det nu,
saa er det, tænker jeg, fordi
jeg livet elsket altfor høit
og revet fra den bene sti
blev av saa stride strømme.
Den, som ei elsket og fór vild,
hvad fatter han av livets spil?
Blot ett han kan: At dømme.

Har jeg en helt, da er det han,
som svinemask i fremmed land
blandt lurv og rakk og skjøger aat,
      om og det kostet graat.
      
Hvem var saa ung! Lik safter steg
dypt i hans sjæl hvert vaarens haab,
og mangen fredløs nat der var,
som drev et fjernt og mystisk rop
ham mot det ubekjendte.
I trods han løp fra far og mor
at prøve ondt og godt paa jord,
den jord, som nys ham brændte.
Alt prøvet han . . . tilslut han fandt
frem til sig selv, et navn han vandt
saa stort, at far av glæde skjalv
      og slaktet ham en kalv.
      
Men eiet jeg en straales makt:
I vaarblaa luft da skar jeg ind
i spillet paa den sæd, som dypt
i unge, bløte menneskesind
helst sig blufærdig dølger.
Hvor mangen taare strid og het,
hvor mangt et veir skal ei slaa ned,
før den saa toptung bølger,
at den kan mætte andres trang
i kunst maaske, i myndig sang,
i livsfyldt grød bevisst og klar?
      Saa dyrt et brød det var.

Hvad saa? Den mand, som ei betalt
for han sin sjæl med graat og blod,
en stakkar han jo altid blir,
om end i pomp og overmot
høimæktig -- glad han istter.
Snart kvelden kommer. Den er sort,
og ræd flyr haabets fugler bort
med alt sit skjelmske kvitter.
Dog ikke sandt? Har først du stridt
dig fri av nattens mareridt,
hvor skinner morgenen da ei rød!
      Jeg bryter dig, mit brød.