Henrik Ibsen (Epilog ved Nationaltheatrets sørgefest juni 1906.)
(Epilog ved Nationaltheatrets sørgefest juni 1906.)
Ingen kval stor som geniets!
Ut i rummet hjemløst kaster
saa han prøvende omkring sig:
Slik blev jeg! Slik er de andre!
Er de slik, da maa jeg skape
om paany dem i mit billed.
Kamp for livet! Kamp til døden! . . .
Nys gik Henrik Ibsen blandt os.
Husker I, naar henad gaten
stilt han kom i middagsstunden?
Hodet meislet. Panden høireist.
Læberne strengt presset sammen.
I hans blik glim av en trudsel
lik en rovfugls, naar den speider --
For med den han hadde steget
uræd til de luftblaa høider.
Op slaar derfor fra hans digtning
styrkefyldt et pust av renhet.
Bakom taaken marmorstøtter . . .
Renhet, marmorglans og stjerner!
Intet kald stort som geniets!
Ut i ødemarken kastet
ropte eggende hans stemme.
Dødsmat svarte kun dens gjenlyd.
Saa blev maalet da at skræmme
op et folk av vanmaktsdøsen.
Mins i vel? Som lyn paa tunger
hvasst det skar, da Brand forkyndte.
Ikke ry og samfølt lykke,
kun sin daad, sit verk han vilde.
Lokket blinkende i mørke
ei hans eget væsnes gaate?
Refser nys, en gudfylt dommer.
Nu er trollmand, som i mystisk
fjernhet gjennem tegn og varsler
Tydet syners dunkle mening.
Da -- skarpt tegnet mot en himmel
stjernestriper, nordlysflammet --
steg et kjempelinjet hode.
Op vi stirret. Og det talte.
Over jrod en trylleformel
løndomskraftig ut det slynget,
spurte kanske elelr aandet
paa en tvil, som tændte flere.
Til i hast en sky gled over.
Borte var han. Kald strøk vinden.
Men da grundende vi skiltes,
knitret morgenens røde fakkel.
-- Husker I, naar henad gaten
stilt han kom i middagsstunden?
Takk hos noen. Smil hos andre.
Kanske en snek blygt sig efter.
Tænkte saa vi: Rart at just av
vore armodskaar geniets
regnbustraller sprang i natten
dristig syngende mot lyset!
Netop her! Klamt over sindet
hundreaarig vanmakts tyngsel.
Støn og uro nedenunder.
Hundreaarig længselsvaande.
Er det mørkt nu, som kommer?
Skal til sørgefester dumpe
fra idag vi motløst flokkes?
Norges stortid, er den omme?
Er det mørktet nu, som kommer?
Skal til sørgefester dumpe
fra idag vi motløst flokkes?
Norges stortid, er den omme?
Hør mig! Gjennem minderøken,
blomsterkvalmen, virakosen
vil da malmsterkt op fra graven
tunge kobberklokker runge.
Ikke takkens bleke blomster,
kun sin daad, sit verk han vilde.
Nu velan! Skyt rygg! End har vi
kraft til gjerninger at øve.
Hvilken skjæbne er geniets!
Gjenlydsløs i ødemarken
bær nu Henrik Ibsens stemme
bud fra vesten og til østen.
I hans navn vi skilles, samles.
Eller har han i sit billed
ikke skapt os? Stolt vi vidner,
at han ei er død, men lever
Sving da mæktig over dagens
liv, I store kobberklokker!
Andaktssitrende om kvelden
stiger mindets klare stjerne.
