Hilsen (Ett liv i dikt, s234)

Hvor styrløst fort det gaar! Det lakker, lider . . .
Da jeg var ung, som jeg til «Kongens By»,
som jo var halvveis norsk i hine tider.
Og jeg, som av natur er fjern og sky
- korrekte embedsmænd paa begge sider -
jeg krodde mig i Ibsens, Bjørnsons ry.
«Der gaar den siste store, norske dikter!»
Jeg nøt min høihet uten at ha plikter.

Dog stundom skvat jeg til. Haard hjertet banket.
Hvem var jeg vel? En skamløs, en forrykt.
Den fremtidsløse! Til jeg atter ranket
mig op og kvalte uro, sorg og frykt,
helst naar jeg blandt teaterdamer vanket,
som lo mig til saa kvitrende og trygt.
Et samfund utenfor min ungdoms viden.
De mente, at jeg nok blev «stor» med tiden.

Og alle var de silkeunderklædte.
Det knitret farlig av dem, naar de gik
nedover gaten spillende, kokette
med rødt paa læben, smil i kolde blik.
Jeg tænkte: Det er verdensdamer dette.
O undertøi med løndomssøt musik!
Og fuld av stolthet var jeg, haab og kvide,
der smigret jeg skred frem ved deres side.

Men ogsaa mørk av trods og bitre minder,
naar tanken vildret til min fødestavn,
hvor alle mine søstres smaa veninder
spotsk lo av mig og av mit dikternavn.
Kom nu og se mig! Rikt utstyrte kvinder -
Den skjønneste i hele København -
Min skjønne bad mig dikte sig et stykke,
som vilde skape hendes scenelykke.

Jeg lærte «gjennembruddets» mænd at kjende,
hvis verker hadde ildnet mig til gru,
men lot mig derfor ikke raadløs blænde.
En av de herrer bød mig straks si du.
I hønsegaardens smaa, hvor er I henne?
gaar I paa guvernanteskole nu
og tripper dit i ærbart slitte kjoler,
mens hun, min dronning, dufter av violer?

Med sjæl i flammer skrev jeg paa mit stykke
fra sol gik op, til atter solen sank.
Det stod til mig at skape hendes lykke,
som hitil hadde været noe krank.
«Jeg skjænker dig, min Elskede, et smykke.
Jeg skal ved mig din stjerne skinne blank.»
Jeg skrev og skrev, men da jeg saa var færdig -
Aa gud! Jeg var jo hende dypt uværdig.

Hun rystet skuffet paa sit lille hode,
trak saa paa skuldren: «Det er ikke godt.»
Og hennes blik var mønstrende, da blodet
jog fra mit ansikt: Hadde jeg forstaat?
Jeg husker endda, at jeg var til mode,
som var jeg av en kvindehaand blit slaat.
Til skogs! Til skogs! I smertens rus jeg følte,
at nu var alting slut. Jeg tror, jeg brølte.

Saa mangen helt beskjemmet, urodd, plaget
har søkt til skogs med urinstinktets ret.
Der har han skriftet, har han stille klaget,
kanhænde ogsaa brølt sig tom og træt.
Med saar paa skjælen kom han hisset, jaget
og gik derfra saa noenlunde let,
fyldt av dens sus, som faar os til at glemme.
Ta fat paany! Saa byr os livets stemme.

Og om vi liker eller ikke liker
at mindes, er en dag det værste glemt.
GLem alt, som ikke fruktbargjør, beriker! . . .
Mig har i kveld et minde kjærlig stemt.
Jeg ser min første ungdoms slanke piker
med bøkerne mot brystet trofast klemt
paa dydens vei til guvernanteskolen.
Det var vel ikke støtt, I gik i solen.

Nei, der blir ikke rum for mange glæder,
naar kravet er at spinke mer og mer.
De gammeldagse hjem med strenge sæder -
tro, om der endnu findes av dem fler?
«Gaa ut, mmin søn, og gjør vort Norge hæder
som statens mand med beste karakter!
Og mine døtre, I maa ogsaa lære . . .»
Hver dag sit savn, skal baaten kunne bære.

Sen er den norske vaar, og den tør drøie,
før knoppen ved et lykketræf blir sprengt.
Men skete det - det kostet slit og møie -
fik I en sødme kyst tilbaketrengt.
Jeg gaar her uten taarer i mit øie,
men rik paa anelser og drøm og længt.
I lo av mig, da jeg sprang ut i livet.
O, kjære damer! Det er længst tilgivet.

Hvor fort det gik! Nu lakker det og lider.
Og ofte syns jeg, det er fanden selv,
som har sat sporene i vore sider
og nu i hjemve rider lypsk mot kveld.
Men er det ogsaa djevlen, som mig rider -
I gamle damer, smil allikevel
og ta en hilsen fra en skald! Her er den:
Hvor jeg har været dum engang i verden!