Hvem var han?

Den gamle park er fuld av sol og sommer,
duft, sang og varme, et urolig hav,
hvis grønne bølger glitrer, mens de flommer
mot gaardens bygning hvit og streng og lav,
er yr av humlesurr og straalepletter
i kvledtændt glød . . . De danser op og ned
og lister ind til fædrenes portrætter,
som hang saa trygt i kolde skyggers fred.

Paa kalkgraa vægger i ovale rammer
der hænger kvinder, statelige mænd,
fra hvem i like linje slekten stammer
og her rokokoklædte gaar igjen.
Vet bare det ,at de har flinkt sig skikket,
spist, jaget, elsket og pokaler tømt . . .
Og midt blandt dem en yngling, som i blikket
har noe sugende og længselsømt.

Og her staar bøker, aarene har bleket.
Jeg gikker i Voltaire, Montesquieu.
En sætning av og til er understreket,
for at de mindes skal og aldrig dø.
Nysgjerrig ser jeg op . . . De samme stuer,
selvsamme fred, osm uforstyrret raar:
Av disse ord sprang engang klare luer
mot ham, som læste. Ei det var igaar.

I lys av dem veg overtroens slanger,
skremt av den mæktig seirende fornuft.
Varm drev en yngling ut i parkens ganger,
ombrust av fuglesang og blomsterluft.
Med ham jeg flakker rundt i parkens ganger,
ombrust av fuglesang og blomsterluft.
Det gamle lindetræ! Saa rikt det anger.
Jeg puster dypt i hvite rosers duft.

Hvem var han vel, den unge mand, som svermet
i bøker, vraket av en bakklok tid,
hvis ungdom kanske godt genier skjermet,
som her har kjæmpet mangen indre strid?
I kveld hans sand er saa fortrolig nær mig
og dog saa fjern. Et liv, som nu er glemt.
Jeg spør mig selv i undring: Ak, hvem er jeg,
og hvorfor gaar jeg her saa søtt beklemt?

Mig er det, som jeg før en gang har levet.
Var jeg den samme da, som nu jeg er?
Forunderlig! Som mindelser har drevet
mig til at sværme under disse trær.
Det skumrer lett. Blink av en stjerne springer
frem lik en gnist av solnedgangens brand,
og ut i natten glir paa tyste vinger
en flaggermus med bud fra drømmens land.

De høie popler hvisler, som de hvislet
i nattens aandedrag, da han var ung,
og aaen risler, som de altid rislet
og gjør mig tung om hjertet, vemodstung.
I drømmens hete skin jeg tungt mig læner
op til et træ med kindet mot dets bark,
mens duft av lind og roser sig forener
gjengangeraktig i den stille park.