Septemberbrand

Min hjerte er varmt av vinen.
Lyt til min røst!
Det er, som en maisol gynger
dypt i mit sind og synger . . .
Ungt er mit sin av minders
kjærtegn og stolte kvinders
luefarvede høst:
Straks somren er endt,
blir løvet tændt,
da flammer det op, da smelder
det friskt i den sorte skog.

Skaal, I min ungdoms piker!
Nu er I som høstens trær,
der straaler fra top til roten,
skjønt øksen ligger ved foten,
og stormens tid er nær:
Endnu engang at øve
elskovens lek og prøve
livets, den vilde jakt!
Endnu en gnag! Saa troller
I skjønheter frem og folder
ut Eders døde prakt
i den strenge, den tause skog.

Til solnedgangen sig sænker.
Træt ser I da mot jorden
og tænker.

Kanhænde sværmer platonisk
da en kjendtmand i skogen
foran sin ungdoms grav:
Tak for hver stund I gav!
En anden simler ironisk:
Har I snart nu gjort bod nok?
Hvad, om jeg nu er god nok?
Skingrende lyder hans latter,
saa bladene falder av
og dryppper
et efter til jord . . .

Varmt er mit hjerte av vinden
Den blev min trøst.
Der er en sorg, som gynger
stille i mig og synger:
Nu er det høst!
Jeg ser paa de blodige asper,
jeg ser paa den gule bjerk.
De svæver saa let som soler,
naar dagen er høi og sterk,
men sitrer i aftenvinden:
Endnu en gang forinden
døden har gjort sit verk,
og der blir ødt i
den store, den sorte skog!

Stilt drypper de syke blade
ned til den frosne jord
som taarer, der speiler glædens
svindende, siste spor
i mindet om kjærlighetens
flor.

Mit hjerte er tungt av vinen.