Lyng

Er saa forunderlig glad i kveld,
at jeg gaar her og nynner med dæmpet røst,
for jeg er lyng paa uryddig fjeld,
som flammer hetest mot regn og høst.

Det er mig, som blomstrer.

I sa mig ondt paa.
I rakket mig til.
M\en om mig, I venner, hvad helst I vil!
Det er mig, som blomstrer.
Av blod, som vældet fra dypet op,
rødmer det nu i lyngens top . . .
Forunderlig hvor jeg er glad i kveld!
Saa bærende let. Ikke vet jeg selv,
hvorfor jeg blomstrer.

Og gravet med tanken jeg tidt min grav,
nu skyller derover et blomsterhav.

For lyngen den gror paa fjeldet.