VI. DEN UNGE MANDS DIKTE TIL HENDE - II.

 
Visst elsker jeg til vanvid denne kvinde,
yr som jeg er av blod og spændte sanser.
Nu er hun borte. Se, hvor fjernt hun smiler
med fuktigrøde læber, mens hun danser!

Nei, hun er ikke min, nu da hun danser!
Nu er hun dansens. Og jeg hater dansen,
den lyse, lette rus, hvori hun svæver.
Og blikkets mørke glans. Hvem tændte glansen?

Visst elsker jeg til vanvid denne kvinde,
men vilde helst, at jeg det ikke gjorde.
Jeg rykker som en skute i min kjetting.
Hun staar paa land og vet sig godt at more.
Men gik jeg hende sammenbitt i møte,
straks smeltet hatet i et smil av hende.
Jeg kjendte, hvor hun strømte mig til hjertet.
En vellyst er det hendes makt at kjende.

Visst elsker jeg til vanvid denne kvinde,
som tok mit sind og glødet mine tanker.
En fred jeg vet om, den i hendes arme,
er utenfor en hjemløs enevanker.

Aa, om hun nu i denne stund blev gammel
- det vilde jeg - og at hun tung og bøiet
sank knælende for mig, sin skjæbnes hersker,
med en slavindes ydmykhet i øiet!

Visst hater jeg til vanvid denne kvinde.
Dog svarte jeg: Reis dig, du svikefulde!
La dansen gaa og la musikken bølge!
Med dig jeg flakke vil i nat og kulde.