VI. DEN UNGE MANDS DIKTE TIL HENDE - IV.
Han hadde været ond mot den, han elsket.
Forbi det lille huset, hvor hun bodde,
randt lekende en bæk. Der sat hun kveldtøtt
og pustet paa sit hat, som grodde, grodde.
En kveldstund, som hun sat der tankefjetret,
kom blomster seilende. Og alle hvite.
Ei dalens blomster. Men fra fjelde stride,
fra skoger svarte, hvor de ogsaa findes,
men duft, som gjør, at skjælvende vi mindes.
Forunderlig! I samme stund det aandet
mot hende op av vaar og løste vande.
Hun saa hans ansikt, naar det brat fik lysning,
det sterke skin, som da faldt paa hans pande.
Men han drev sjælssyk rundt paa vidder vilde.
«Fordi jeg elsker!» I en bæk han kastet
blomst efter blomst. Det hastet, hastet . . .
Jag nu mot dalen, til I glider stille
forbi det lille huset, hvor hun bor
og hils min egen ven med disse ord:
Fordi jeg elsker, var jeg styg og harm.
Fordi jeg elsker, er jeg længselvarm.
