Vaarkveld i Vestre Aker

Bortover jordet driver
røk av en braateild.
Vaarkveld tar paa at skumre
skyblek og lys og mild.

Strøket flatt ned mot bakken
som under jernets press
efter en ukes striflom
ligger det gule græs.

Lykt av nykastet gjødsel,
muld og braanende sne . . .
Skogen falmet av sneras . . .
Blaaveis er alt at se.

Uutsigelig klage.
Uutsigelig fryd.
Inde fra døde skoger
stiger en fløitelyd.

Vindløs lægger sig luften
dovent om menneskebo.
Frem staar en amnd paa svalen:
Vil det bli regn montro?

Tættere over jordet
trykker røken sit slør . . .
Nedover veien kommer
to, som har gaat den før.

Ordet famler paa tungen,
ordet, han vil ha sagt,
men det naar ikke længer,
har ikke blodets makt.

Gir han sig til at snakke,
snakke paa livet løs . . .
Foran dem mørkner fjorden,
sunket i blytung døs.

Er det, som hjertemusklen
slapner under hans ord,
mens hun tanketræt følger
graagaasens færd mot nord.

Sky for sin egen stemme
stanser fuglen sin sang.
Dirrende blir tilbake
uutsigelig klang.