Avsted haster skyene -

Den korte, urolige dag er død,
men endnu dirrer derute
i aftnens sukkende, tunge vind
en trodsig -- flammende rute.

Og klaprende strækker hvert nakent træ
mot himlen de storte grene,
og gysende staar jeg i kveldens vind
forfrossen, forlatt, alene.

Det var, som hvert levende haab blev slukt
og ødet med solens luer:
Hvem er du, du fredløse, skjønne sjæl,
som hist i den fjerne truer?

Jeg spørger med bævende hu, men faar
kun svar av de golde vinde.
Avsted haster skyene, langt, langt bort,
dit ingen kan veien finde.