Norsk landskap

Paa høstsiden er det, en vaaknende morgen
ind under en graasløret, lutende himmel,
da grætne og søvnbleke taakerne letter
og syner et landskap, som regner har bløtet,
som stormen har ødet, et endeløst landskap
med langstrakte vidder og bundløse myrer
og tunge, tungsindige, grublende fjeldvand.
Saa trøstesløst ensomt i dæmringens halvlys,
saa motstandsløst herjet og ribbet og plyndret
og derpaa lagt veirbart til bytte for stormens
og skyenes luner, slik synes en livet,
som vidderne lever. Hvem fatter saa tanken,
at høifjeldets sommer, den luftklare, korte,
nys steg over lyngen med solblanke dager,
med vrinsken og bjeldeklang, kauen og ljomen
og aandet sit skjælvende vemod paa natten?
Forlængst er den borte. Den skræmtes fra vettet
en nat, da det stormet; og nu raader høsten
langs fjeldenes sider, hvor vandene styrer,
paa bundløse myrer, hvor trollene trasker
og øver sin styrke i bækken, som stuper
sig durende frem over heier og urer
og rykker og sliter i vidjenes grener
og slæper dem med sig, saa langt som de orker
og tumler i avgrunden . . .

Høit over det store, fortvilde landskap
sig løfter en ørn. Med de rovsyke blikke
taar maal den av viddernes, fjeldenes vildhet
og kjender sig hjemme. Og som den nu seiler
i fribaaren flukt over sluk, over tinder,
stumt skuende ned paa de raadløse vidder,
stanser og skriker den:

Ørnemor, ørnemor, kommet er høsten!
Liklagt er sommeren, stormet dens stilhet.
Hjemmelig er her nu, uhygge, vildhet.
Hør det paa røsten!