Til Helge Rode!

Deroppe stjernenes de guldblaa sletter
og under dem den ømhetsørste jord,
hvor hvite blomster, født av savnet, gror
og yppig blusser i de korte nætter.

Av deres skjønhets lyse trolldom fangen
du skuer opad henrykt, ung og smuk,
mens gjennem løvet slaar et sorgfuldt suk,
saa aandebløtt, saa bristende i klagen.

Thi varslende i sommernatten svæver
nu dødens engel. For en sælsom lyst!
Høit til et tempel hvælver sig dit bryst,
hvori det mæktig toner, at du lever.

Og uten grænser er det, sjælens riker
sig vider ut i evighet og lys,
der solen blodrød med et vellystgys,
en gylden boble lik, av bølgen stiger.