Eftermæle

Hyener og chakaler
har voldt mig lette kvaler.
I hatere, misundere,
hør her paa et ord:
En fattig mand, en ringe mand,
naar ikke I fik blod paa tand.
Held den, som i sit dype spor
blir fulgt av niddets hylekor
til jord!

«Han hadd eingen fiender.»
Saa sandt som det er sagt!
Myk var han jo i knæerne,
gik helst med smil paa tæerne . . .
Hyenerne, chakalerne
de viftet haansk med halerne
i lede og forakt
og veiret bedre slakt.

For er du rak i ryggen,
en mand med edle feil,
ukuelig og steil,
som aldrig søkte skyggen,
men kom med fulde seil,
straks faar de veir i lungerne,
da blir det liv i tungerne:
Spænd musklene, spænd senerne
og tryk ham op mot væggen
og bit ham saa i læggen!

Chakalerne. Hyenerne.

Det staar i min avis:
«Han døde uten fiender.»
O tak og lov og pris!
Jeg læser det paa havet
i sol og vestenbris.
Og op for øiet stiger
et havslitt, nakent skjær.
Det er en gammel kriger,
som trodset vind og veir.