Hjemkomst

Saa dør det bort, det rappe sus av vinger.
I lyngen finder jeg en nyfældt fjær.
Ha tak, i graagjæs, for det bud, I bringer
paa vei mot syden, men mit hjem er her!
Jeg vet en makt, som skaanselsløs mig tvinger,
og det er viddens aand, hvis søn jeg er.

Aa, disse høstens siste, blanke dage
i ensom flakken paa det stride fjeld!
Jeg ser mig ikke klynkende tilbake,
ser ikke frem, men dypt ind i mig selv.
Og gaar i vindens puslen som en klage,
saa vil jeg tro, det end er langt til kveld.

Dog bak mig har jeg livet - det er levet.
Just derfor spænder nu mit blik saa vidt.
Jeg har betalt den pris, som blev mig krævet.
Nu er jeg skyldfri. Jeg kan aande frit.
Min ungdoms høst! Og har jeg rotløst svævet
i skyers guld, saa er jeg rotfast blit.

Jeg drikker ind den høstblaa luft i lange,
befriende og strykefyldte drag:
De fløi ifra mig, mine siste sange,
men endnu lyder tunge vingers slag.
Jeg stanser . . . Hvorfor blir jeg nærsten bange,
og hvorfor mørkner det med ett idag?

Nu dør det bort, det rappe sus av vinger.
I haanden staar jeg med en liten fjær . . .
En brodd, som saarer! Noget hvasst, som stiger
i mindet om min ungdoms sterke veir!
Snart falder sneen . . . Mot mit hjerte klinger
drøm om en vaar i fjeldets røde skjær.