Maleren Fredrik Collett
Og da han gik av berget ned,
var over ham den store fred,
men da han laa der kald og stiv,
haardt var hvert drag av levet liv.
Han laa der i sin hvite seng
ugjennemskuelig og streng.
Jeg stod og saa paa denne mand,
hvis streben var saa hel og sand.
En mand, som aldrig svek og løi.
En dæmpet mand i livets støi.
En ensom mand. Det blir hver den,
som rank gaar frem blandt slagne mænd.
Vi andre slos for ry og gunst,
h a n med sin egen tunge kunst.
Det voldte saar og nederlag,
gav mangen tvilfortæret dag.
Han reiste sig hver gang paany,
men hver gang mere steil og sky.
Rapt blev han blik, hans haantryk vaert,
som vilde helst han ha det spart -
Jeg staar her paa en veirslitt strand
og følger bølgens jag mot land.
Liv efter liv! De sikter høit
og løser sig i skum og sprøit.
Men længst derute, hvor jeg ser
en stripe glitre, som det sner:
Paa dypet er det fredfult, dit
naar ikke bølgers golde strid.
Og presset sjø og vind imot,
og frøs han om sin hjerterot,
han hadde i sit sind et sted,
hvor svalt det var av dypets fred.
Dypt i hans indre var det silt
og havet fraadet noksaa vildt,
og derfor kjendtes det saa godt
at puste i hans nærhet blot.
Mild var hans dom, hans hjerte fast.
(Hvor elsket jeg hans lunes kast!)
Det sykes ven, de svakes vern,
skjønt altid speidende og fjern.
En mand, som aldrig løi og svek,
en hærdet mand i livets lek,
en ordknap mand, hvis røst blev øm
i skyggen av en brusten drøm.
Men da han laa der kald og stiv,
var strengt hvert darag av levet liv.
De hadde kostet mangen dyst.
Nu laa han der saa streng og tyst.
