Paaske

Langfredag den randt avgrundssort.
Da var det for sig selv at gaa
og hviske gravbeklemt paa taa
om noget ondt, som var blit gjort.
Og far han stammet minen streng,
min mor var ogsaa noe trist.
Best at faa komme sig i seng
og sovne bort fra satans list!

Men ogsaa lørdag var en dag,
som ikke taalte glædens røst,
en dag midt mellem sort og trøst
med skyblek luft og skumle drag.
Vi stod og klinket mot en væg
og syntes selv, det var litt raatt.
Dog kvleden bragte paaskeegg.
Jeg sklude tro, det smakte godt.

Opstanden er den Herre Krist!
O seierssang! O søndagsfryd!
Vi vaaknet op ved klokkelyd.
En gudløs den, som nu er trist!
Længst var den onde tid forbi,
sol skinnet paa vor glade jord.
og far han smilte syndefri
og gik i selskap med min mor.

Jeg husker, at jeg sat igjen
og drak av stuens rene luft
den dype fred i zwibelduft . . .
Derute vanket skyggemænd.
Saa gled de vaert i stuen ind,
hvor paa et bord en zwibel stod
saa hvit, saa rank, saa kysk va sind
og lyste mot dem med sin ro.

Av væggen aandehænder tok
portrættet av min oldefar.
Saa tung, saa mavefør han var . . .
Snart raadde mørket i min krok.
Der drømte jeg om mange ting,
litt om en asenindes føll,
men siden med et hjertesting
om Judas og hans lumpne sølv.

I haanden hadde han et rep.
Det slog han tæt omkring min hals
og ropte: «Du som er tilfals og sviktet Jesus, da er det knep!»
Mig var det, som hvert haab blev slukt.
Av søvnen sprat jeg med et skrik . . .
Da bølget mot mig zwibellukt.
En zwibel lyste varm og rik.

La tiden gaa! La tiden gaa!
Det vet min sjæl trods tidens fart:
Langfredag den er avgrundssvart,
men paaskesøndag himmelblaa.
Op vaakner vi ved klokkeklang,
den ene dag til korsets træ,
men søndag er det jubelsang
og sol paa vaarlig silkesne.