Pan er død!

De kjæmper ikke længer ved vor side
de høie guder, som i slektens morgen
steg av dens trang mot frihet, skjønhet, visdom.
De færdes ikke blandt oss. Længst de bleknet,
da syndens lære slog de trætte mennesker
med anger, frykt og syke, feige tanker,
og døden første gang kom ind i verden.
Nu sitter den paa lur bak hver en time
og spiller som en slanges trolske øie,
der vaaker spotfuldt paa sit sikre bytte,
og all naturen vaander sig i smerte,
og gjennem skogen sukker det om kvelden:
Den store Pan er død . . .

Men endnu lever han, den mystisk - bleke,
forraadte skikkelse fra Galilæa.
Og hvor han haanden strækker ut, der mattes
det seiersikre smil, der brister trodsen,
og ræd og sky som krypet søker mennesket
de klamme skygger, hvor ei sol tør skinne.