Vinterkveld

Hvor træt jeg er i kveld! For øret ringer
en dødsens klokke som saa mange gange.
Da stanser jeg med ett. I mørket klinger
ut mot mig en av mine egne sange.

Et oplyst vindu. Indenfor en kvinde.
Jeg hører fjerntfra ordene, hun synger . . .
Min ungdoms hav, som nu for gryets vinde
i tonebølger morgengulblaa gynger!

Det strømmer mot mig fra det dødes rike.
Det aander op at taakeslørte vande.
Jeg ser igjen en liten, vaarglad pike,
og hun har drømmens glorie rundt sin pande.

Op av min ungdoms hav med smil om munden,
med skimmer av en nytændt sol i haaret,
med noget ærtende paa øienbunden
blir hun mot lyset nu av sangen baaret.

Besynderlig! Fra gatens larm at flytte
ind i en verden, hvor min sjæl har hjemme,
at staa haabløs vinternat og lytte
til klangen i min egen ungdoms stemme.

I raakoldt gufs av nat og mørketygge
jeg tnæker paa saa mangt. Jeg staar og tænker,
at her paa jroden skaper skjønhet lykke,
den eneste, som jorden ubrutt skjænker.

Saa tier sangen . . . Noe deilig tidde . . .
Fra fjorden stiger taakelurens klage . . .
Kom du, min elskte, hvem jeg engang vidde
min sang i rike, strømmesterke dage!

Glemt at det bitre og det skjebnetunge.
Det er saa mangt, som vi to har at glemme.
Ta mig i haanden! Vi blev begge unge
i varmen av en ukjendt kvindestemme.