Ved klosteret
Det var dén vaar, da min hvite svane
for stedse fløi fra den dunkle jord —
jeg sat i lunden ved Tre-fontane
ved én af brødrenes bord.
Jeg sat og hvilte mig, sammensjunken
i vé og avmagt, mens solen sank.
Da stod han op fra sit sæte, munken,
mot aftenhimmelen, rank.
Og stille vendt mot de unge stjerner,
som glimtet frem gjennem rødens flom,
han slap ei glasset med ren Falerner
og sagde, ædel og from:
«Min ven af slegten, som elsker kvinder,
vær viss om ett: Hun er opbevaret.
Søk visdomsguldet i dine minder,
og de vil give dig svaret.
Ja, mindet lever i slegtens hjerter,
hver strime liv over dødens hvælv,
til mennesket gjennem stride smerter
er gaat til minderne selv.
Da sker det store, at os, de mindre,
som drømte bro mellem før og nu,
os skal en større natur erindre
og holde fast i sin hu!
Det er min tro, at i smertenslandet
er al erindring et livets frø,
en liten gnist fra den sol af sandhet,
at intet levet kan dø!»
Saa varmt og stille og stort faldt ordet.
Og begge lyttet paa samme gang:
Fra klosterhavenes dyp kom koret
av barnestemmer, som sang — —
Og jeg gik hjem over slettens øde,
og munken vandret sin aftentur
imellem alle de blide døde
bak Campo-Santoens mur.
Mindre digte |
|